Ce soir Colopoporte se sent atrocement seule, enfermée avec ses deux troglodytes muets. Cela fait quelques semaines qu'elle lutte contre le sentiment d'abandon qui la submerge de peur de s'enliser. L'endurance elle aussi connait ses limites. Le bilan de ces dernières semaines n'a rien de glorieux. Les quelques taffs annexes se sont épuisés, le travail principal a prouvé sa pauvreté, les plans n'ont rien laissé entrevoir de plus que quelques numéros de téléphones sans écho. Le courage d'apprendre s'est lui aussi étriqué. Des anciennes contrées, les nouvelles déjà rares se sont taries. Et l'insecte isolé entame quelques conversations de sourds avec son peu loquace lui-même qui, par bribes étranglées, effilochant la fin de chaque histoires aux grès de suspensions déjà mortes, lui raconte d'autres vies, d'autres fortunes, d'autres aventures au souffle écourté par l'échec écrasant d'une inspiration qui subit elle aussi le déclin de tout le petit être.
J'ai froid.
